Me llegó el mensaje al cel: Oye nena, te invito a la lectura en atril que vamos a tener mañana en la casa de la cultura del mayab...
Enseguida contesté que sí, pues no tenia planes para ese día y es que la última vez que fui a la casa de la cultura me divertí un montón con la obra: Ya llegó el plomero!!!!
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Llegamos, ubique un asiento en medio de la sala, para que al mirar mi cara desde el escenario no supieran distinguir si estaba riendo o llorando.
Por fin dio inicio, presentaron a los autores de las lecturas de la noche, ella se llama Luz María no se que y él Rodrigo no sé cuantos. Y despues de las respectivas semblanzas de los autores donde nos presumieron sus doctorados y proyectos en Rusia, Francia y no se cuantos lugares perdidos por ahi... ahh sí, no se me vaya olvidar mencionar que además colaboran para no sé cuantas revistas y periodicos, pues por fin dio comienzo. El caso es que ya estaba ansiosa por oir esos fabulosos textos de semejantes prodigios literarios del estado que segurito yo por inculta ignoraba sus existencias y que algún día salvaran a la nación impulsandonos a ser gente de primer mundo.
Los textos de ella me parecieron lindos, pero no es por ser discriminadora hacia mi propio genero pero se me hicieron cursis, primero fue un relato acerca de un wey que la dejó en un día lluvioso y que ahora por su culpa odia los días así; de ese me gustaron algunas frases de las que por mas que intento no me acuerdo, pero que eran bien llegadoras.
Luego vino un texto acerca de lo que le gusta escribir y de ese texto me quedé con algunas ideas:
Mi letra,
me gustan mis letras...
Fiel radiografia de mis sentimientos..
Mi letra..
Siempre la misma y a cada tintazo como nueva..
No en ese orden pero algo así era...
Luego ya leyeron los textos del wey, ese tal rodrigo, y la neta me parecieron bien fumados. Claro que según en eso reside el encanto de un poeta, que todos finjan que entendieron lo que quizo decir solo para no parecer menos inteligentes. Pos oir los versos de ese wey era como sentarse a ver una peli de Lynch y un poco de Jonh Waters, algo así surrealista y medio bizarro. Textos de los que no me acuerdo nada mas que repetian mucho la palabra CULATAZO.
Y cuando ya creía que no habría mas sorpresas esa noche, se sube un tipo a leer un poema de su autoria. Yo dije: si así estuvieron los textos de los dizque genios literarios, cómo estará este dichoso poema???
Pero creo que mis poderes mentales de extrasensibilidad estaban encendidos esa noche y no en modo de ahorro de energía como siempre, pues desde que subió supe que algo pasaría, bueno o malo, pero cambiaría mi noche. Así que enseguida mi sistema de seguridad mental se puso en modo de grabación y el poema fue recogido por mi memoria sin omisión alguna.
Al final el tipo recibió una ovación de pie de los ahí presentes y yo incluso derramé algunas lagrimas de verdadera emoción y aplaudí hasta que las palmas de mis manos quedaron rojas y me provocaron comezón el resto de la velada.
Como soy bien compartida, pues les dejo el poema. Acerquen sus klennex y no me culpen si se quedan con ese sentimiento de tristeza por varios días, lo superarán poco a poco, como hice yo.
POEMA A BOB ESPONJA
Bob esponja se murió,
la tristeza lo mató??
No, dicen que fue a morir al desierto.
Fue suicidio entonces y en el sol se inmoló?
No, bob esponja murió de amor.
Como pudo haber muerto de amor???
Es que fue a buscar arenita y el idiota se secó..
Nota: Esta última parte dudo mucho que haya sucedido aunque mi memoria insiste en decir que así fue, yo sólo pienso que fue la manera en que me autoprotejo de recordar que ese día mi vida no tuvo nada emocionante.
Y ahora que escribo esto también empiezo a dudar si fue verdad la vez que un ovni me abdució para tomar muestras de mi ADN y crear clones de mi persona para llevar la belleza a sus planetas o para venderlas como juguetes sexuales (esa parte es borrosa), o la vez que llegué a mi casa y el circo solei había decidido montar su espectaculo en mi patio, uff esa vez si fue gracioso porque apenas y cabiamos todos ahí.
Bueno ya luego les contaré, mientras iré a interrogar a esta memoria mentirosa, no vaya a ser que luego hasta resulte que no soy hija de mis papás...
